У этого рассказа долгая история. Очень долгая, даже слишком. Причем, во всех смыслах. Сначала он был докладом, после - статьей в гриффской газете, а теперь настало время рассказать его всем обитателям нашего Хога. Основная часть этого рассказа не вымысел, это чувства, переживания, мечты. Но есть кое-что еще. То, что только предстоит узнать и испытать. Это то, как представляется реальность. Хотя, возможно, все совсем не так, как кажется в далеком маленьком городе.

Вечер. Часов 11 по московскому времени. Девушка слезает с поезда Йошкар-Ола - Москва. Идет по пустынному перрону, кутаясь в легкий плащик. На улице зима, но она привыкла. Странно... Но она, действительно, привыкла. Девушка идет уверенным шагом, не боясь будущего, перемен, которые ее ожидают. Она привыкла. Это судьба. Ветер развевает волосы.
Девушка подходит к зданию вокзала. Толкает дверь. Скрип. Как всегда. Заходит в зал ожидания. Странно, но здесь никого нет. Необычно для Москвы. На табло высвечивается надпись времени прибытия нового поезда. Девушка идет дальше. Следующий зал ожидания. Здесь их несколько. Но она не помнит названия вокзала. Ей это не нужно. Снова дверь. Скрип. Она выходит на улицы города. Под ногами шуршат фантики. Девушка поднимает глаза на звездное небо. Вспоминает дом. Нет, не свою квартиру. Не семью. Виртуальный дом. Но все же такой реальный. Глупо и нелепо...
Многоэтажки. Мост. Девушка не заметила, как и сколько прошла. Железо греет. И совсем нехолодно. Привычка. Поворачивает голову и смотрит вдаль. Обычный вечер. Только в Москве. Она не знает этого миллионного города. Но она знает то, чего хочет. Нужно просто поставить цель. Девушка последний раз бросает взгляд на воду. Ей нужно на Красную площадь. Банально. Она делает несколько шагов. Порыв ветра. Шарфик срывается и улетает. Она привыкла. Куда? Как? Она не знает ни ответа, ни дороги. Но у нее есть цель.
Время летит незаметно. Знакомая мелодия. Забор. Афиша с изображением любимой группы. Девушка проводит рукой по стене. Холодный кирпич. Беглый взгляд. Граффити. Неоригинально. За плащик что-то зацепилось. Нет. Человек в непонятной одежде на куче тряпок. Грязные пальцы цепко держат край плащика. Девушка достает из кармана несколько бумажек, наклоняется и кладет их в шапку. Бомжа? Слишком грубо. Бродяги? Невольно вспоминается любимый герой. Нет, обездоленного человека, либо того, кто сам выбрал свою участь, сам вершит свою судьбу. Он кидает взгляд на шапку. Его глаза округляются. Он смотрит на девушку. Удивленно. С благодарностью. Со страхом. Но она равнодушна. Она привыкла. Даже слишком.
Спускается в метро. Группа подростков невдалеке. В руках сигареты и пиво "Балтика". Как банально. Ничего нового. Но она привыкла. Так проще. Девушка подходит к турникету. Достает из кармана пластиковую карточку. Откуда она у нее? Девушка не знает, да и не хочет. Вещи имеют свойство сами появляться и исчезать. Особенно у нее. Она привыкла. Вставляет карточку в специальное отверстие. Проходит через турникет на перрон. Три запоздавших рабочих. Пять минут. Десять. Еще две. Слишком долго. В темноте загораются и, быстро увеличиваясь, приближаются огни. Вот и электричка. Почти пустая. Двери открываются. Девушка заходит в вагон. Полусонный мужчина средних лет, завалившись на сиденье, читает газету. Делает вид. Стандартная ситуация. Москва. Девушке жарко. Она расстегивает плащик. Проезжает две станции. Выходит. Рывок. Две секунды - и плащик исчезает в туннеле. Хорошо, что был расстегнут.
Снова перрон. Очередная группа подростков. Хмыканье. Презрительные взгляды. Девушка подходит к эскалатору. Поднимается на поверхность. Уже светает. Падает редкий снежок. Девушка медленно подходит к площади. И решает остаться на расстоянии. Отступает назад. Железка цепляется за сумку с вещами. Замок расходится. Вещи рассыпаются по тротуару, но девушка не обращает внимания. Она привыкла. Засовывает руки в карман джинсов. Легкая кофточка совсем не греет. Зима. Но девушке нехолодно. Она привыкла и к этому.
Витрины магазинов. Красивые украшения. Брэндовая одежда. Слишком пестро. Она не любит ярких красок. Слишком привыкла. Ступеньки. Девушка машинально на них садится. Подпирает голову рукой. В голове вертится только один вопрос. Зачем? Судьба. Но она все еще пытается все изменить. Есть два исхода. МГИМО. Лондон. Любимый человек. Но правдива ли эта любовь? Всего лишь картинка. Она его придумала... ГИТИС. Москва. Сцена. Поклонники. Исполнение мечты. Но надо ли ей это? Она все еще пытается выбрать. Она привыкла выбирать. На самом деле нет никакой цели. Есть лишь обрывочное представление будущего. Есть лишь два исхода. Тоже привычка. Она слишком много мечтает. Слишком привыкла. Безоблачное будущее. Лишь очередная глупость. Москва. Все сводится к этому городу. Но сколько таких девочек-провинциалок едут покорять его? Надеясь. Только они не понимают, что Москва - особенный город. Она не любит чужих. Лишь своих. И жизнь этих девочек скоро превращается в такое же беспорядочное явление как Метро. Сейчас жизнь бурлит. Все получается. А уже через несколько мгновений пустота. Кромешная тьма. Ничто.

***

Она осталась. Она верит в себя. Даже слишком. Нельзя привыкать. Двери электрички закрылись прежде, чем она успела окончательно выйти. Ей повезло. Она потеряла лишь плащик. Ей нехолодно. Потому что есть мечта. Хоть и глупая. Хоть и несбыточная. Потому что она привыкла...