В этой стране всегда шёл дождь. Сколько она помнила себя здесь, небо всегда проливало на землю эти крупные чистые слёзы. А рядом, совсем рядом билось о прибрежные скалы холодное северное море, разбивая последние надежды. Она наблюдала, как стаи чаек кружат над этим буйством стихии и протяжно кричат что-то, понятное им одним. И как бы ей самой хотелось стать чайкой и улететь отсюда далеко-далеко... Последний раз перед смертью увидеть Солнце. Гордая и неприступная северная природа наложила отпечаток на её лицо. И, возможно, когда-то давно, когда она только приехала сюда, в её глазах была жизнь, возможно, тогда она ещё улыбалась так искренне, что её улыбка светилась. Сейчас же, к концу жизни, она стала как камень. Ни одна эмоция не меняла выражения её лица. Она не была бесчувственна, просто маска, созданная для неё дождём и ветром, была слишком удобной, чтобы захотелось её вдруг снять.

Всё вокруг было пропитано холодом. Горячим был лишь мятный чай в старой кружке, который она так часто пила, сидя у окна и наблюдая за волнами. И старая волшебная палочка пылилась в шкафу, лишь изредка напоминая хозяйке о её владельце. Да, её муж был магом. Однажды он просто пришёл с работы, сел рядом с ней и всё рассказал. Она даже не удивилась... Может потому, что он всегда был для неё кем-то особенным, волшебным? Его "волшебность" нисколько её не смущала и не мешала. Она свыклась с этим. Они жили счастливо, на самом деле счастливо. Не так, как в глупых фильмах, а так, как можно быть счастливым только в настоящей реальной жизни. Он работал, она растила детей. Он приходил вечером, и они всей семьёй ужинали, а потом они вдвоём сидели у камина, пили вино и разговаривали обо всём на свете. Иногда она ему пела. Да, у неё был прекрасный голос. Она пела ему романсы, красиво растягивая гласные и смотря то в его глаза, то в огонь. Но потом что-то произошло...

Однажды он пришёл домой раньше обычного. В его глазах читался испуг. Через час они уже стояли на пороге дома с самыми необходимыми вещами. Дети смотрели на родителей с удивлением и непониманием. А он так ничего и не объяснил. И вот они приехали сюда. Мир дождя... Так она мысленно окрестила их новое место жительства.
Жизнь снова вошла в своё привычное русло. Только он теперь никуда не уходил. Они все вместе вели хозяйство. И счастье снова витало в воздухе. Она снова пела по вечерам. И всё было хорошо. Потом она думала, что это было даже слишком хорошо для того, чтобы быть правдой.
Однажды утром она проснулась, и ей стало страшно. Даже не вставая с постели, она поняла - он не вернётся. Она не могла объяснить, откуда знала это. Мысль просто была в голове и всё. Потом прибежали дети, они плакали, говорили, что не могут найти папу, а она успокаивала их, говорила, что он уехал, что так надо. Ей показалось, что они тоже всё поняли. Шли дни, месяцы, годы... Он не возвращался. Она устала ждать, но всё также по привычке смотрела в окно, как будто надеясь увидеть его, спешащего домой к ужину. Дети выросли и уехали. Она проводила их до крыльца, улыбаясь. И лишь когда их силуэты скрылись за стеной дождя, она заплакала. Первый раз за всё это время. Она плакала от одиночества. А потом она привыкла к нему.

Она проснулась от солнца. Открыв глаза и посмотрев в окно, она не поверила своим глазам. Ясное небо, солнце... и никакого дождя. Она быстро встала и прямо в ночной рубашке выбежала на улицу. Ни облачка. И тогда она заплакала второй раз. Она стояла на крыльце, закрыв глаза, и плакала. На плечо легла чья-то такая родная рука.
- Здравствуй, милая. Я вернулся.